Мо-пись

            Как тебе в городе цвета окаменевшей водки,
            пахнущем вяленой рыбой, живётся теперь?
            Ты так бежала туда – что ж, не взыщи! Короткий
            период счастья закончился быстро. Потерь
            впереди ещё много будет.  Ах да, здравствуй!
            Надеюсь, досада моя не особо видна.
            Я по-прежнему маюсь в провинции, в разной
            степени опьянения без вина;
            свободой от метра, тоническим вызовом тем, кто
            о логике и опрятности текста всё время кричит.
            Допускаю, что оцениваю не компетентно
            себя, расстраиваюсь без особых причин.
            Неспроста нам дана ассонансная власть созвучий.
            Чтобы ты сочиняла, чтобы я подпевал, как мог.
            С той поры, когда ты называла меня невезучим,
            я ношу с собой ключ, правда тупо забыл, где замок.
            Как тебе там, где рассветы пугливы,
            а закаты порочны оскалом ущербной луны?
            Думаешь так же о том, что могли бы,
            но когда-то достойно не сделали мы?
            Вот и песни не пишутся без тебя (даже то, что
            порой получается, содержит цинизм и суровость), их
            уже не спасает буквальная точность.
            Хочешь, я пришлю тебе новый стих?
            Впрочем, совершенно не нужный тебе, как и я по сути, –
            избирательной памяти выцветший слайд.
            А пока, извини, ухожу на сутки
            охранять свой не существующий склад.