Сквозь пальцы тишина,
ЛЮбовь не смело,
Подарит мне кленовые листы,
И в этом чувстве не умелом,
Размажет белые холсты...
Сквозь пальцы, пальцы рук,
Перчатки прочь,
И обгорело-
От томного костра, Что оголился на ладонях белых...
На шахматной доске мы только точки,
Которым нужно мановенье алой строчки...
Алая строчка...
© Copyright: Владимир Кушарев-Вода, 2015
Свидетельство о публикации №115080903281
Свидетельство о публикации №115080903281
Рецензии