Она

Она бродила в собственных мечтах
И заблудилась в облаке осколков,
И боль теперь размыта на листах,
Тонка, остра, как будто бы иголка!

Она любила умирать, смеясь,
И падать, становясь лучом созвездий!
Она жила, всегда куда-то мчась:
Невыносимо быть на одном месте!

Она ценила мужество в мужчинах
И силу, что ведет их на Олимп!
Зануды и романтики шли мимо,
И с ними те, над кем светился нимб!

Она играла с собственной судьбою,
Бросая чувства нежные в огонь!
Я сам хотел бы быть ее рукою,
Но понимал, что максимум - ладонь!

Она порхала! Ветер был ей предан,
И впереди мерцали облака!
Казалось, здесь не будет места бедам!
Ну вот, морщины, старость... И пока!

Она рыдала, глядя на портреты,
Взахлеб читала "Дориана Грея",
Но осень за окном сменяла лето,
Будто удавкой стягивая шею!

Но все прошло, закончилось, исчезло,
И нет ее отныне у окна,
Пустует запылившееся кресло...
Хоть там она, надеюсь, не одна!

Она бродила в собственных мечтах
И заблудилась в облаке осколков!
Она не знала, что такое страх,
Но страх-то знал ее и грыз, подобно волку...