Автопортрет

Я вам, конечно, не Аполлинер,
Не Пикассо какой-то, не Пракситель,
Не чужд мне натюрморт, портрет, пленэр,
Сюрреализм, но только не просите,

А то такое тут изображу, -
И рецензенты не найдут мотива…
Уж, лучше я словесный вам рожу
Автопортрет в обратной перспективе.

Итак, родился я уже давно:
Прошло с конца войны четыре года –
Легко сложить, да и не всё ль равно -
На мальчиков тогда большая мода

Была, как будто снова к войне
Готовился народ страны Советов,
И, чтобы нас кормили вдвойне,
На рост цены накладывалось «вето».

На пятый день постмартовских календ,
В год, славен что своим «холодным летом»,
Я в городе, где проходил lease lend,
Пролил слезу по дедушке всем детям.

Глаголят истину детей уста,
Хотя оплакивал я смерть тирана,
А вот теперь и жизнь у нас пуста,
И, как мустанг, несется слишком рьяно.

Со школьных лет я стал баклуши бить
И память обвинил тогда плохую,
Ей, чтобы человечество любить,
Мы статую поставим, и лихую.

Она должна быть в память обо мне,
О нашем классе и дворе и школе,
О встречах, расставаниях и не…
Несбывшихся надеждах и расколе.

В ней место найдёт своё и ВУЗ,
И «Хорхь»-красавец, что стоял в Коломне,
Вот только жаль, что знаний прежних груз,
Считай, отправлен на каменоломни.

Теперь понятен Рейгана жест –
Как он, ещё живой, простился с миром.
Таков судьбы, по-видимому, перст,
Когда теряешь память с жизнью сирой.

Его подельник всё ещё живой
И даже падок до минуты славы,
На память он, похоже, не кривой,
Хотя на передок, наверно, слабый.

Прошли года, и память меркнет лет.
Политики помост зовём эстрадой:
Ни Браун с Саркози, ни Меркель, нет,
Не наведут порядка в польской Раде.

Мне жаль не их – себя и тех людей,
Что в справедливость верили наивно,
Французской революции идеи,
Что по себе само уже противно.

Чужие мысли нам не по плечу,
У нас они себя не оправдали:
Навоз не тот, наверно. Я ж кричу,
Поуправлять чтоб мне страною дали.

Не слышат! Нет, власть так не отдают,
А время жизни забивает пылью:
Мне не успеть, и мне не воздадут,
В своей стране, чтоб сказку сделать былью.

Ну, наконец-то, власть в руках моих.
Как, вижу, липнет к ней народ голодный,
Соображая вечно на троих…
Я просыпаюсь, весь в поту холодном.

Вот вам и перспектива, и портрет
(Мечта осуществилась идиота!) –
Теплом воспоминаний согрет,
Из прошлого подмигивает кто-то.