К читателю

…и  хоть об стенку бейся головой –
кричи – читатель мой, ты где и кто ты?
Нести к тебе листок затёртый свой –
следы ночной, невидимой работы.
Весь лист испятнан вдоль и поперёк
словами, запятыми…  Многоточий
насыпано горстями… Лжепророк –
я вновь, слова растратив, обанкрочусь,
и  снова ничего не докажу,
в попытке – от обратного… но всё же,
совсем без слов – такая, милый, жуть!
Такая тьма… Мурашками по коже
бессловное безмолвие ползёт,
листы слепые и глухонемые,
и сухостью бессловной порван рот,
что противопоставить сможем мы ей?
Да ничего. Ссыпается песок
из верхней колбы – в нижнюю неспешно,
со скрипом повернётся колесо
судьбы, и мы покорны ей, конечно.

Непомнящие кровного родства,
глядят из окон, проезжая мимо,
но кровь жива, она во мне жива!
Стучит в висках и повторяет имя…
Зачем? Мне никогда тебя не звать –
смешон порыв, срывающий покровы
с нелепого ночного волшебства.
Я вижу взгляд насмешливо-суровый,
и слышу слово – это приговор...
Читатель мой!  Скажи - ты кто и где ты?
Ужели, тот коварный бутафор,
с марионеткой, на руку надетой?

Мой Кукловод, ведёшь ли ты меня
по старой сцене, по шершавым доскам,
туда, где, пасть ощерив, западня
проглотит всё?  И  даже отголоска
на память не оставит. Всё прошло.
Всё растворилось в нетях без возврата.
Бумаги лист. Ночное ремесло.
По чашке чая крепкого на брата.
И по тоске – чтоб каждому – своя,
теснила грудь, вытягивала жилы,
вытаскивала всё из забытья,
напоминая – жив… жива… мы живы!

6.08.15.

***********

С моей огромной благодарностью Верочке - умнице и красавице, представляю.

...и хоть скреби ногтями монитор,
вопи - поэт, ну, где же ты, зараза!
всё, что прочту, типичное не то,
и даже слышать не хочу ни разу!
откройся дверь!
где ключик отыскать?
и тишина..нет нынче буратинов...
опять тоска, зелёная тоска
ни рифм, ни ритма...
боже, как противно
пойти убицца, выпить яду, пасть:
заснуть... не знать теорий, практик, быта,
душевных мук, что увлекают в пасть
разгула слов...
ну, всё...душа разбита -
засилие сансар, алис, клепсидр -
заставками к печали и берёзам.
здесь даже можно водки не просить
под чашку кофе, где не сахар - слёзы.
я умолкаю,
чувствуя канву,
что автор смело вышивает болью.
по первой строчке вижу наяву
финал стихов...увы...
снесу любой я
поток сознанья, мыслей кавардак,
плоды бессонниц, сумрачное бденье...
о, мой поэт,
тебя читаю, да...
не понимая
где я...
где я...
где я!!!???

Мари Гардэ   27.01.2018 00:14


**************

Мила, Вера, это бомба.
Благодарю за удовольствие.

Протужилась, но так и не смогла
родить нетленку, даже тень не вышла,
согнуло вдохновеньем пополам,
привиделись в припадке Шива с Вишной,
напрасно всё: и раньше, и потом.
Бесплодный труд — мозги корёжить рифмой,
кропить святой водой, махать крестом,
в надежде, что спондей или пиррихий
случатся, заворсобятся, сойдут
с немым укором: долго ж ты годила,
не можешь, так не мучайся в бреду,
вертлявой кошкой, глупою Годзиллой...
Крутить хвосты коровам — вот твой хлеб,
и ждать у лунки рыбку, глазки вперя,
а всё, что пишешь — лютый ширпотреб,
не мучай мозг, как сонная тетеря.
Но я не унималась: тук да тук,
проголодалась, клацая в два пальца,
стихи рожала — вышел волапюк,
прокашлялся и принялся брыкаться,
гудеть зурной, лягаться и потеть.
Всю ночь плевался дактилем с хореем,
белугой выл, срывая дверь с петель,
и с каждым часом больше матерея...
С рассветом успокоился, обмяк,
в свисток и в пшик растратился, проклятый.
А после изощрялся так и сяк,
рифмуя зиккураты с пубертатом...

Елена Флёр   28.10.2024 00:07