Шарж и пародия на Александра Раевского, члена СП Р

                Час придёт – тоскою смертной заболею.
                Растворюсь в невыносимо вечной мгле…
                Ни о чём таком как будто не жалею,
                Жалко, Пушкина не встретил на земле.

                Свечка выгорит – и время всё залижет.
                Риск большой. Но и надежда велика:
                Вдруг его в полях заоблачных увижу,
                Пусть случайно…сквозь туман…издалека.

                А.Раевский, из книги
                «Забураненный рай»

Судьба поэта

За плетнём угаснет дневное светило.
Ночь слизнёт его шершавым языком.
Вот и жизнь моя – под гору покатила…
Что припомню? Опечалюсь ли о ком?

Ни о чём таком как будто не жалею,
Но сомнения терзают мысль мою:
Телом крепок и маразмом не болею…
Принимают ли теперь таких в раю?

Эх! Судьба поэта – весь в твоей я власти.
Жизнь сама решит проблему – «who is who».
Мне лишь знать бы, пусть подскажет мудрый классик:
Там, в раю мои творенья на слуху?

Мы пошли бы с ним в обнимку вдоль по Невскому,
Он тихонечко б шепнул в ночной тиши:
Наш ты тёзка, в доску наш, ты свой – Раевский…
Только к нам, всё ж, Александр, не спеши.

* * *


                Раньше было проще и счастливей,
                …Правда иногда взыграет что-то,
                Может быть плебея естество –
                Поозоровать найдёт охота…
                …Вдруг махнуть захочется в столицу
                И с серьёзным видом, не спеша
                С главной телебашни помочиться…
                …Постоял в тоске и злобе
                И за все свои труды
                Расписался на сугробе
                Жёлтым почерком нужды.
                …И закончит, вдруг, беседу
                Так среди и неожи:
                «Не бери примера с деда,
                Видишь – непутем прожил!»

                А.Раевский, из книг:
                «Пьяные цветы», «Забураненный               
                рай», «Сугробчик»

Раньше было проще и счастливей,
Босоногим бегал по селу
И вниманье, кобельком сопливым,
Уделял я каждому углу.

Шли года, судьба меня мотала,
Всё заботы, всё труды, труды…
И писал я на снегах устало
Ярко-жёлтым почерком нужды.

А теперь седой уж стал и плешью
Своим внукам скоро засвечу.
Только в мыслях – всё такой же грешник,
Всё шутить, озоровать хочу.

Всё махнуть мне хочется в столицу
И испив для резвости пивка,
С главной телебашни помочиться,
Не спеша, взирая свысока.

Только вот когда домой приеду,
Дочка подытожит неожи:
«Не бери примера, детка, с деда,
Всю-то жизнь он непутем прожил!»

Да! Поэту это – не солидно!
К доктору мне надо позарез…
Кашпировский лишь поможет, видно,
Вылечить мой подлый энурез.
* * *