Я съел бумагу, ту, что исписал,
всё чёртов кризис, смял голодный разум,
и в сытом здравии поэтом я не стал,
и как бы я себя не истязал,
поэтом не бывал ещё ни разу.
Я рифмовал, прикладывая спирт,
прожег листы любовью искромётной,
играл легко, подмешивая флирт,
слова как листья разбросал зелёный мирт,
спустил сюжеты лентой пулемётной.
Я не прошел тот минимум поэта,
не пережил в душе итог сперва,
скажу себе, что песенка не спета,
лечу упрямо на четыре части света,
за горизонты где восходит трын-трава.
Поэтом не бывал ещё ни разу
© Copyright: Александр Фридкин, 2015
Свидетельство о публикации №115080700507
Свидетельство о публикации №115080700507
Рецензии