Стрельба по тарелкам

Холодный дождик моросит
        Свежо и мелко.
Ещё мгновенье… и… взлетит
        Моя тарелка.

Виски покалывает страх
        Иглой из стали,
Но я лечу «на всех парах»
        К своей медали.

Секунды – дробью кастаньет,
        Очки – пинг-понгом:
Мы в перестрелке тет-а-тет
        С китайцем Вонгом.

Мой визави, как плод неспел,
        В стремленье оном,
А я в стрельбе поднаторел –
        Был Чемпионом.

Вот заряжаю не спеша,
        Глаз левый сузил,-
Связались тело и душа
        В единый узел.

На счёте «три» подходит срок,
        Мгновенье быстро,
Я нажимаю на курок
        И вот он – выстрел.

Хоть пуля дура, но она
        Из бронзы слита,
Мне подчиняется сполна
        И… цель разбита.

Я снова вырвался вперёд,
        Но мой соперник
С упорством бычьим прёт и прёт,
        Как тот Коперник.

И вот черёд его настал:
        Шагнул, пригнулся…
И… вдруг… впервые не попал,
        Вдруг, промахнулся.

Видать струхнул. Ушла в пяту
        Душа у зайца.
Я, будто утку на лету,
        Сразил китайца.

Мой пьедестал!.. На сердце дрожь!..
        Медаль на шею!..
Но я ведь русский, я его ж
        Чуть-чуть жалею.