Дети. Просто дети

Дети нынешнего поколения.

Слишком быстро становятся взрослыми.
Не рисуют зелёнкой на разбитых коленях,
Но задаются до ужаса философскими вопросами.

Дети двадцать первого века.

Вырастают к пятнадцати, стареют-то к двадцати.
В каждом первом, как минимум, два мёртвых человека.
Они по весне вянут, не успевая расцвести.

Дети забытой Богами эпохи.

В каждом третьем – художник, в каждом пятом – поэт.
Они хранят и лелеют своего мнения крохи.
Правда, некоторых уже и вовсе нет…

Дети уставших времён, календарных дат.

Пишут стихи взахлёб, давясь словами.
Но любой встречный тычет в лицо мандат,
Мол, смотри, я в президенты/министры кандидат
И на тебя обладаю всяческими правами.
Так что даже и не пытайся выстраивать грани!
Вот видишь мандат?

Дети телефонных переписок, всяческих бацилл.

В голове почти у каждого тысячи тысяч войн…
Постоянно считают, что, вон я какой имбецил.
И пытаются сладить с трескающейся губой.

Дети проводов от наушников, песен Плацебо.

Треки постоянно на повтор, до депрессии…
До чёрных подтёков на звёздном небе,
До головных болей от приближающейся сессии.

Дети, задыхающиеся от тошноты и бессилия.

Как же намаялись и навидались они.
Их потаскало, Господи, поносило.
Каждый успел себя заживо схоронить.