Консервация

Я не живу, а доживаю,
Отпущенный зачем-то срок,
Испорченная и немая,
Затерянная между строк.

Распущенная, как метёлка,
Исколотая жнивьём,
Закатанная кривотолком
В три литра уксуса, живьём.

И мне не выбраться из этой,
Законсервированной тьмы,
Куском потрёпанной газеты
Апологета кутерьмы.

И мне не высказать оттуда
Всего, что больше не сбылось,
Изматывая, как простуда,
Ложиться память вкривь и вкось.

Я больше ничего не слышу
И не желаю вовсе знать,
О чём ещё судьба напишет
В свою истлевшую тетрадь.

Рукой, испачканною кровью,
Выводит руны на стекле,
И корчится у изголовья,
И клонится к Чуфут-Кале...

От этого ли, от другого ль,
Испуганный кошмарным сном,
Летит по небу пёстрый Гоголь
И, изувеченным крылом,

Достойно машет на прощанье,
Растратив перья на порок,
Совсем забыв про завещание
И про проблемы между строк.
      07.08.15г. 


Рецензии