Нас выбирают дороги...

Где то, в кладовке, пылятся рюкзак,
Спальник, палатка, верёвка.
Выцветший, мой, "туристический фрак",
Комбинезон и штормовка.

Сколько мы с вами походов прошли.
Грязными, были, сырыми...
Что же, теперь, ты сидишь на мели?
Волосы стали седыми?

Вспомни тепло и сполохи костра.
КрУжки ладони нам грели.
И разговоры, почти, до утра.
Ветер, качающий ели.

Грустные песни лились над тайгой,
Что под гитару мы пели.
О переходах, дороге домой,
Трудностях, к выбранной цели.

В зыбком тумане, чернел перевал.
Мгла затянула всё небо.
Я, на привале, устало жевал -
Чёрствую корочку хлеба.

Что непогода, мороз или зной?
Грубо обветрены лица.
Я, к рюкзаку, так привык за спиной -
Снимешь, взлетел бы, как птица...

Пыль отряхну с рюкзака я без слов.
И на перроне вокзала...
Вновь, за спиной, суета городов...
Что- то в дорогу позвало.

Лыжным маршрутом ли, горной тропой -
Топчут упрямые ноги.
Вновь испытания, битва с собой...
НАС ВЫБИРАЮТ ДОРОГИ...

.