Жизнь поэта

С любым поэтом сложно жить,
Он учит каждый день любить,
В любви находит свой лишь цвет,
Как полевых цветов букет,

В них необузданный размах,
Они забыли слово страх,
Как у детей максимализм,
Как у святых  их организм.

Вот практики в них маловато,
В них только слово свое свято,
В делах ну, вроде гимназисты,
Как после выпуска артисты.

Вот начинаешь им долбить,
Ведь надо проще в мире жить,
Не в каждой женщине икона,
И не добраться всем до трона.

А тот кто женщин обожает,
То очень мало о них знает,
Ведь в женщине сидят пороки,
Они созреют в свои сроки.

В поэта женщина богиня,
Как продолжение господина,
Вот здесь ошибка мужика,
Он часто в роли дурака.

Любая женщина играет,
И роли часто заменяет,
Сегодня мать или жена,
Душа в ней замыслов полна.

И женщин нам не раскусить,
Как грушу можно их трусить,
Она сегодня, как береза,
Осиной завтра, как угроза.

Ведь женщина,  как хамелеон,
Она меняет тембр и тон.
В ней сотни масок,  как в факира,
И создает в душе кумира.

В ней постоянства не бывает.
Она как платье все меняет,
В душе не терпит и застоя,
Не жаждет сердце в ней покоя.

Любить готова не всегда,
Она, как жидкая вода,
Меняет форму и объемы,
В ней сидят феи и драконы.

Опасно женщину ласкать,
Любовь в ней можно  расплескать,
Ведь женщина,  как дикий зверь,
Ну, вроде к тигру это дверь.

Чтоб укротителем вам быть,
Учиться надо лишь любить,
Чтоб каждый день был, как сюрприз,
Чтоб утолить души каприз.