Белла. Часть 2
Здравствуйте, я та самая Белла, которой очень уж шла коса. Мне сегодня исполнилось, кажется, тридцать лет. Каждый день в моём городе снова идёт гроза… И меня лет с шестнадцати вовсе на свете нет. Мой город ночами срывается в громкий визг… Я руками пытаюсь хоть как-то его заткнуть. И читаю ему колонки из свежих СМИ. А потом задыхаюсь: не выдохнуть, не вздохнуть. По утрам воздух улиц пропитан ночным дождём. Проникает в меня, наполняются до краёв мои лёгкие. Так хорошо и почти смешно, что я так же люблю осадочность городов… Столько лет проползло (иначе сказать никак) с тех пропитанных гнилью и болью усталых дней, когда папа с утра надевал дорогой пиджак, когда мама с утра заплетала косичку мне, когда в садике я была красивее всех, когда воздух с утра был наполнен тугой росой, когда в сердце ещё бывал тепловатый смех, когда мама гордилась длинной моей косой. А потом темнота. Отец не пришёл домой. Мама слёзы глушила, в подушку уткнув лицо. Город года четыре не баловал всех грозой. И сухим оставалось продавленное крыльцо.
***
Мне теперь тридцать пять. Усталость, как горький ком. По утрам просыпаюсь еле, ещё жива… Я всё так же люблю засыпать под дрожащий гром. И люблю посмотреть, как встречаются поезда. Меня нет девятнадцать долгих простывших лет. Удивляюсь всегда, почему же вот так пошло? В тёмном доме ночами горит красноватый свет… По тарелке всё крутят какое-то там кино. На работе завал. Полнейшая ерунда. Приходить туда как-то желания даже нет. Там у каждого встречного в жизни всегда беда. Все хотят у меня получить какой-нибудь там совет.
***
У меня внутри, верите, столько сейчас гнилья. А в глазах навсегда застывшие города. Я смотрю в зеркала: там вроде как и не я. Сорок лет. Не меняют меня года. До свидания, граждане. Город простужен, бел, проникает в моё окно подуставший свет. Я одна из тысяч потерянных в жизни Белл. Тех кого и на свете с шестнадцати где-то нет.
© Copyright:
Дарья Джонс, 2015
Свидетельство о публикации №115080604456
Рецензии