Боль

Боль поднимается где-то в четыре.
Вдоль по рукам, проникая во внутрь.
Что-то сломалось в пустынном мире.
Мне не проснуться и не вздохнуть.

Боль поднимается только утром.
Рано с утра, когда солнце спит.
Я гримируюсь, конечно, пудрой…
Будто ничто у меня не болит.

Будто в руках не чернеют вены,
Будто в висках не горит пожар.
Будто руками не сбиты стены.
Будто совсем ничего не жаль.

Но боль не спадает. Стучит набатом
В распухшей, горячей моей башке…
Гремит постоянно. Раскат за раскатом.
А мне это нужно всегда терпеть.

Терпеть беспрестанно. Целыми днями.
Не жалуясь и не крича во тьму.
Боль въелась в меня до конца. Корнями.
Пытаюсь спастись от неё в дыму.

Пытаюсь курить по три пачки в день.
Бутылка бурбона, а слева… Тени.
Но боль со мной рядом. Всегда везде.
Кричит и хватает мои колени…

Но боль всегда рядом. Как верный скальд.
Как будто мы впали в какой-то сон.
Я – вечно дуреющий с горя альт.
Который глотками. В себя. Бурбон.