Свой

   Это было ни вчера и не позавчера. Но эта грустная и веселая история осталась в памяти. Почему я ее вспомнила сейчас? Не знаю.   
   И так. Весна. Я до неприличия молода, остра на язык, и не боюсь ничего и никого. Ранний вечер. Я выскакиваю из метро, и на огромных шпильках бегу к троллейбусу. На вечер запланирована куча дел и встреч. Подбегаю к остановке и вижу. Как человек пять ментов зверски избивают худого, абсолютно пьяного человека. Он не сопротивлялся от ударов резиновых дубинок, только закрывал лицо руками.
   Помню только, что с криками не трогайте:"Это моё", я кинулась поднимать этого несчастного. До сих пор не понимаю почему они расступились. Хватаю дядьку, и вдруг, узнаю в нем соседа по лестничной клетке, дядю Колю. Когда он звонил к нам в квартиру, на вопрос:"Кто?". Он всегда отвечал "свой".
   Запихиваю его в троллейбус, и тут он слегка приходит в себя и узнает. "Лерка, ты самая лучшая б..дь на свете". Нет, он не ругался на меня матом, это было, ну что-то вроде:"Спасибо, милая Лерочка". И вот так все остановку благодарил.
   Но это еще не конец истории. От остановки мне предстояло протащить его через огромный сталинский двор. Где прогуливающие своих внуков старушки, смотрели на нашу парочку с подозрением, но нам было не до них. В ушах звенело, дойти, дотащить. И вот наконец наш подъезд, но до двери еще лестница, потом другая лестница до лифта, "О боже, только помоги". Нажимаю на кнопку лифта, и вот он, долгожданный. Приехал! Впихиваемся в лифт. Я выдыхаю. На вопрос дяде Коле:"Где ваш ключ?", получаю молчаливый ответ. Тут я завожусь , прислоняю его к стене, и со словами:"Стоять!", бегу к себе в квартиру. Из прихожей, в квартиру кричу:"Мама, мама, скорей!". Выходит мама, конечно на тот момент, ничего не понимающая:"Что ты кричишь на весь дом?". "Там дядя Коля, "свой"". "Где?". "У стены". Теперь мы бежим вместе спасать "своего". "Свой" сопротивляется. Мы тащим его в свою квартиру. Он ни в какую. Почти вся в слезах спрашиваю:"Вы что, издеваетесь???". "Нет, говорит он, я описался, мне стыдно...". Выход нашелся. Доставая платок, чтобы вытереть слезы, у него из кармана, выпали ключи. "Спасибо. Господи".
   Прошло несколько дней, я уже начала забывать этот кошмар, и была уверена, что после такого опьянения, наш дядя Коля впал в амнезию. Но не все так просто. Прихожу домой, а там меня ожидает загадочная мама. "Тебе подарок". "От кого". "Дядя Коля передал, извинился". В подарок мне досталась очень модная сумка. Не знаю, где он ее взял. Да и какая разница.
   Его давно уже нет в живых. Нашего дяди Коли. Нашего "своего". Пьянство, российское пьянство забрало хорошего человека.
   А вот сумка осталась. Пусть будет - это память о грустной, где-то веселой истории. И конечно о моем соседе, дяде Коле.