Сентябрь

  Сентябрь уж проседь на лугах. Туман волшебной сеткой на полях И манит вглубь лесов могучий жизни зов. Земля подарки раздает. Держу судьбу в своих руках.  И в поседевшую строку вверяю боль- мечту свою. Вот ветка — хруст.  А вот пенек полуистлевший. Вот короба дерев из бересты, как дом для жизни жителей лесных.  Вот первый лист пытается на Землю лечь.  А вот ковыль, следы хранящий, поникший под телеги колесом.  Вот стройный ряд березок милых и вперемежку с ельником.  И рядом дуб израненный, корявый как след сражений и боев. Вот великан лежит, поверженный порывом ветра и корни вырваны, и рвутся прочь от Матушки-Земли. Норою земляною грибникам кричит - Мне вам уж не помочь, вас не порадовать зеленой кровлею и чай попить в тенек не пригласить.  И уж землица сыпется и корни ежатся,  и жизнь подземная уходит из корней, готовлюсь быть другою сущностью и ею в Матушку войти,  жизнь повторить свою из семечка, и взгляд порадовать  красотой Земли.. Слегка шатаясь выхожу я на поляну, наевшись запахом хмельным.  И что я вижу — пенек, ковром заросший желто-рыжим-опята  что полно полным.  Вот под ногою хруст и белоснежная белянка и так и просится на стол под новый год.  Вот боровик передо мной пузоватый, как будто бы бочонок медовухи проглотил,  поля у шляпки нежно-белые еще не зеленоватые и тоже просится — возьми.  Шатаясь будто пьяный  иду по просеке своей судьбы - и боровик, пенек с грибною бахромою,  и бурелом моей мечты... Как лист созревший строка  ложится на бумагу под корни дерева судьбы. Сентябрь и зрелость  духа и проседь на висках и серебро в строке моей мечты.  Бегу я  в лес дышу я воздухом созревшим как молоком от Матери-Земли.  Напиться им я не могу. И лес и проседь на висках и капельки росы среди сентябрьской паутины.  И лист с созревшею строкою.  Сентябрь сентябрь моя любовь,  мой в вечность зов и мудрость от Богов.