Блюз и сомнительные помещения

Искал работу. Устроился в ночную смену
Грузчиком. График:
Пять дней в неделю.
За месяц обещали восемнадцать,
Плюс премию.

Теперь пытаюсь сделать себе самое настоящее утро
В четыре часа дня.
Занавешиваю все окна, чтобы было тускло,
Надеваю брюки.
Муторно.

Три чайных ложки кофе на чашку,
Дальше ищу чистую
Или не очень грязную рубашку.
Иду в магазин за продуктами, но иногда
Остаюсь дома – даю себе поблажку.

В шесть вечера выхожу на работу.
Два часа принимаю бумаги.
Дают длинную ноту.
Две… три… контрабас вырисовывает ритм.
Знаете, блюз – это болото.

Дальше счет товара:
Яйцо куриное – шестьдесят коробок.
С контрабасом начинают играть барабаны.
Собираю заказы по направлениям,
Тут подключается электрогитара.

Потом есть немного времени, я пью кофе или курю.
Вокалист выходит на сцену, поет
I hope that i don’t fall in love with you.
После перерыва начинаю грузить машины,
Пока на ногах стою.

А к пяти утра склад окончательно превращается в бар.
И я уже не вижу разницы,
Между переносами коробок и ударами в барабан.
Я чувствую себя блюзовым музыкантом.
И не важно, сколько выйдет в карман.

И не важно, что пиджак порван.
Главное музыка.
Все остальное рабочий план.
Прекраснее этой музыки я ничего не знаю
И никогда не знал.