Саша из мира не музыки

Проулок был скучен,
Как бывает по всем понедельникам;
Ветер осенние листья скручивал,
А дворник их – веником.

Было утро и всем проходящим мимо
Куда-то надо было идти,
С ними проулочный климат
Набирался воздуха и набивал себя изнутри.

Наслушавшись и насмотревшись всякого,
Проулок ломился от мудрости,
Пока на его горизонте, кедами шаркая,
Не появился Саша из мира не музыки.

Саше никуда не нужно идти,
А может этот проулок и был его единственной целью.
Тогда у первого встречного на своем пути
Он спрашивает
- Сколько времени?

Ему отвечают
– Без десяти.
Стойте, ведь это совсем не понятно.
Он успевает вытащить из себя «прости»
И проглатывает «те», а от вопрошаемого – на горизонте пятна.

Саша оглядывается вокруг, думает
– Что-то не так:
Проулок выпустил свои когти:
Саше каждый прохожий не рад,
И здания на него таращат окна.

Саше хочется пить, он покупает кока-колу,
Открывает банку, делает глоток.
Идет дальше, но на первом углу
Он понимает, что этот вкус свеж и нов.

Саша всегда покупал кока-колу в этой банке,
Но настолько вкусной не пил никогда.
Он прижимается щекой к каменной арке.
У него кружится голова.

Весь мир превращается в желтые полосы;
Цепляются за воздух тонкие пальцы.
Ему слышатся от прохожих крики и возгласы,
Но на деле все остается, как раньше.

Саша делает глубокий вдох,
Вытирает о джинсы вспотевшую ладонь.
Он совсем не помнит старых дорог –
Километраж скручен на ноль.

Значит, опять на новом пути,
Пока не наткнется на риф.
Александр снова не знает, куда идти;
Александр счастлив.