Поэзия - моя погибель
Сон на унылых рудниках.
Цветы срываю, словно Зибель,
И вянут все они в руках.
И Маргарита без букета,
А Фауст с чёртом заодно.
Поэзия же - без поэта
Стихов пьёт терпкое вино.
А я блуждаю вечно трезвый,
Пока она пьяным-пьяна,
И не заглядываю в бездны,
Поскольку не привык - без дна.
И в дно глядит то - Мефистофель -
Прозрачное - с той стороны,
И чёрные, как крепкий кофе,
Лью на него в сердцах я сны.
Свидетельство о публикации №115080509818
Елена Тихомирова 4 06.08.2015 08:57 Заявить о нарушении
Благодарю.
Илья Волотов 06.08.2015 20:42 Заявить о нарушении