Спящий

Есть в мире место.
Место не простое.
Там, в окруженьи птичьих голосов,
Спит богатырь, разлёгшись на просторе,
Укрывшись тихим шелестом лесов.

Он спит под мирным небом как убитый,
Как до смерти уставший человек,
Как выживший после смертельной битвы,
Раскинув руки в руслах синих рек.

Под головой его
туманы белые.
А кудри вьются лентами ручьёв.
И мчатся, словно ветры, кони резвые
В полях его раздольно-светлых снов.

Он так устал,
что ничего не слышит.
Он и не молод, но и не седой.
Едва дыханье грудь его колышет,
Качая лес и шелестя листвой.

А в небе синем
наплывают тучи
И воздух пахнет огненной грозой,
А издали доносится тягучий,
Тоскливо-жуткий, позабытый вой.

То за лесами
снова волки воют
И стрелы молний блещутся огнём.
А он всё спит устало после боя,
И расцветают яблони на нём.

Но чувствуя,
что спать уже недолго,
Что близко зло и что вот-вот вставать,
Он думает: "Понежусь, хоть немного...
Когда ещё мне выпадет поспать?"