Еду з заставы ,веселый, хмельной,
Что-то крутится в сердце спицами,
С ветром всплыл беглый образ чужой,
Под названием Галиция...
Распустился куда погонять,
Грушей алою нос под ресницами,
Я коням повторяю опять ,
Прямиком везите в Галицию...
К той что знает как быть со мной,
Та что взглянет с укором , иглицею,
Та что знает как пальчик свой
Эту самую,
В тернях Галицию...
Чуть приснул,я хмельной,
Сделав снова глоток,
Никуда не поеду я,
Потому что ударился с дрог...
А в большом кармане визжат -
Счастливчик ...,Разбойник ..,Сверчок...
Галиция...
© Copyright: Владимир Кушарев-Вода, 2015
Свидетельство о публикации №115080507900
Свидетельство о публикации №115080507900
Рецензии