Раскололось блюдце тысячью осколков,
небо распороло, выпустив зарю,
стелется след алый от иголок тонких,
путь нам выстилая прямо к алтарю.
Говорят, на счастье … Только почему-то
песни не поются, и слова мертвы,
На листок ложатся синевою ртутной
строчки под напором жесткой тетивы .
Брошенные фразы обнажают прозу:
из разбитой чаши нам не пить вина,
радугой цветастой отгремели грозы,
осушили души мы с тобой до дна…
Говорят
© Copyright: Ася Арнина, 2015
Свидетельство о публикации №115080503066
Свидетельство о публикации №115080503066
Рецензии