Другой

Ни хуже, ни лучше - он просто другой.
Ты вспомни. Не вешай поспешную бирку.
За партою пишет он левой рукой
Своё сочинение не под копирку.

Потом ты встречаешь его за столом.
Не пьёт. Не идёт по привычной наклонной.
За этим столом он - за пятым углом.
И даже считается пятой колонной.

Ты видел, он шёл по прямой, гедонист,
С лицом приблизительно схожего пола.
А ты шел кривясь и плюясь - футболист,
Не бьющий никак долгожданного гола.

Когда ты шёл в плуге проторенных троп,
Когда целовал ты - то руки, то рясы,
Он рушил шаблоны. Чудак. Мизантроп.
Носитель иной мысли, веры и расы.

Он вечно, бесшумно мелькая в ногах,
Запутает все ваши ясные планы.
И валятся схемы у вас на глазах.
В трубу текут деньги. Текут в кухне краны.

И где-то столкнувшись, играя в квача,
Он мухи твоей никогда не обидит.
Ты - в стае. Ты с верой. Ты рубишь с плеча.
Мычишь инстинктивный и пошлый эпитет.

Ни выше, ни ниже, он просто извне.
Не этих материй его оболочка.
Он просит понять. Он стоит в стороне.
Ни больше, ни меньше. Другой он, и точка.

© 04.08.2015