За грибами

У леса на опушке
Высоковольтной трассы.
Не слышно уж кукушки
И хочется так кваса.
Склонюсь я над сосною,
Загубленной напрасно,
И боязно,  не скрою
В лесу и без компаса.
Но всё равно как будто,
Грибной душок поманит,
И летним, ранним утром,
Хоть раз, да и обманет.
И я в чащу как в воду,
И замирает сердце,
В дождливую погоду,
В кустах открою дверцу.
Пройдусь я вглубь, не очень,
Вот кустик вот пенёчек,
Под жёлтеньким  листочком,
Растёт уже грибочек.
Лисичек акварели,
И боровик червивый,
И костяника спелая,
Под диким черносливом.
И заросли малины.
Как жаль не взял треножник,
Я б написал картину,
Купил бы внедорожник.
И зреет волчья ягода,
Рубиновым гранатом.
Под ней опята спрятались,
И смотрят виновато.
Не описать все краски,
Лесного колорита.
И хочется так сказки,
От городского быта.
А там, в чаще, за дверцей,
Страна лежит грибная,
Стучится в неё сердце,
И тишь стоит лесная!