Менестрель

Звенели струны гитары звонко,
И дым костра уносился ввысь.
А менестрель, душу чуя тонко,
Вдыхая смог, пошутил: «Влюбись».
Я удивилась, махнув ладонью:
«Зачем мне это? Легко одной.
Я не хочу упиваться болью,
Я не хочу потерять покой».
«Да нет, чудная. Я не об этом.
В любви сердечной свободы нет.
Ты полюби наслаждаться светом,
И по утрам заставать рассвет.
Ты полюби лес в лучах заката,
Озера, реки и ветра стынь,
Раскатов грома в ночи набаты,
И то, как пахнет в лугах полынь.
Ты полюби подниматься в горы,
И вниз с обрыва смотреть в пути.
Ты полюби рисовать узоры
В мороз, а летом венки плести.
Ты полюби слушать птичьи трели,
Люби душою морской простор
И запах древней могучей ели,
Тепло что дарит в ночи костер,
Ночную свежесть и молний блики,
И дождь, что крышам играет блюз.
Ты полюби безгранично миги,
Когда свободы познала вкус».
Он замолчал. И гитара мигом
Запела что-то из старых тем.
Огонь мигнув на прощанье бликом
В тиши рассветной погас совсем.
А я застыла, обняв колени,
Поняв, он прав, до последних нот.
Друг с другом в прятки играли тени...
Я жить хотела, как он живет.