Трасса

Во мне война, в тебе, и в ней, и в нём. Мой счётчик шкалит, скорость на пределе. Мне кажется, что я крещён огнём, но лишь помазан льдом на самом деле. Помазанник у бога не в чести - асфальт дымится и поют цилиндры. Никто не обещал тебя спасти, никто не надевал законной митры. С чего ты взял, что боль равна нулю, когда уйдёшь в занос на повороте? С чего решил, что тихое "люблю" поют всегда на самой верхней ноте? Как ты поёшь - беззвучно потому, что срок отмерен, утверждён, подписан. Что скорость - имя богу твоему, что вдоль дороги волки спят и лисы. Буди их всех, играй, веди во тьму - у этой стаи кровь твоя и зубы. Порви изнанку мира наяву - возьми её безжалостно и грубо.

Во мне война, в тебе, и в нём, и в ней... Рычит мотор, терзая слух и душу. И ночь полна таких стальных зверей - отменных гончих, вышедших на сушу из моря первозданной темноты, из лабиринтов трасс, мостов, туннелей... Из тайны, что жива здесь только ты и мир нам не подарен, а постелен. И лишь когда мой зверь не сдержит руль, ни бога не помянет и не чёрта - скажи им всем, что кончился июль, что дело не в войне, а в строчке Worda. Которая плывёт поверх времён, поверх всего, что было в жизни низким - в той строчке, ангел, дьявольский закон: так долог путь - но выбрать нужно быстро.