Не дают бодливым роги, пожалел кнута пастух.
За углом нагнали ноги незнакомую, не ту.
Заревели гармонисты, сразу все четыре в ряд.
У кого верхи нечисты, у кого низы хрипят.
Сверху вниз рука играет, лучше самых нежных слов.
Милый мимо наливает, но исправиться готов.
То-то мёд с лица стекает, словно тает голова.
Дева лижет и глотает, пьёт взахлёб, едва жива.
Кто найдёт, тот потеряет, и чужое, и своё.
Он впрягает, распрягает, словно мучает её.
То-то кони проскакали, дунули да дёрнули.
Колокольчики примяли, лютики не тронули...
4 августа 2015 г.
Не дают бодливым...
© Copyright: Андрей Тюков, 2015
Свидетельство о публикации №115080400917
Свидетельство о публикации №115080400917
Рецензии