Не проклинайте Вы Войну!

Не проклинайте Вы Войну! Она - лишь женщина… Страдая,
Добра, беспомощна несет свой крест, что возложил Мессия.
Сидит за кухонным столом - нестройная, немолодая,-
Рыдает, сжав платок. А стол - ее кровавая Россия.

Она, не в силах быть Войной, о скорбном грезит: «Ах, исчезну!
Мне б в «одиночестве – мечте» века бездельничать покойно!
Да Люди всё… За боем бой они хотят заполнить бездну
Томлений жадных. А взамен – всё гаснут судьбы павших воинов…».

Сентиментальная Война над всяким полем битвы плачет.
Чем жестче бой, тем больше слез. Чем больше слез, тем бой жесточе.
Грядет сражениям конец. Война: «Ура? Нет, это значит,
Черед Победы настает – надменной барышни, чьи очи

Пленяют страшной красотой. Но достается, как принцесса,
Она беднягам, кто успел страданий выкушать с добавкой».
И снова в горести Война себе заказывает мессу.
Одна, гонимая, бредёт в бессрочный отпуск… не в отставку.