Ранимому, как вирусу, подвержен
Поэт на склоне своих лет.
А женщина - цветок, что хрупок, нежен,-
Всегда имеет право на сонет
Пера Петрарки, кисти Рафаэля...
Пусть добрый Ангел и хранит тот цвет!
Я только странник
С пастбищ неумытого апреля -
Пустынный город,
Где уюта нет...
Зловония дворов, обрывки
Бумаги пожелтевшей и газет...
По переулку – кошки бродят,
Кляксы-рыбки
(Мои болячки старые. Старые ошибки.)
И дамы в черном - нимб от сигарет.
И лай собак здесь вперемежку с воем
Колючих северных ветров.
Мой город стар. И город не освоен
Ни для приёмов благородных, ни даров
Любви, -
На цвет граната сочного похожую…
И я в том городе не главный,
С тонкой кожею,-
Похожий на луны ребро меж облаков.
Город-видение
© Copyright: Михаил Курило, 2015
Свидетельство о публикации №115080407409
Свидетельство о публикации №115080407409
Рецензии