Воспоминание Мастера

Она несла тогда букет цветов.
Каких-то отвратительных и желтых.
Но понял я, что женщина из снов
Ко мне с небес спустилась обнаженных.

Я все писал, терзаем от сомнений.
Я все творил, не веруя в людей.
А лучше всех на свете вдохновений
Была чужая, что я называл своей.

Мы прятались. Я жил в своей коморке.
Она таила все от мужа, не боясь
Ни зла, ни гнева, ни позора толки.
Она любила, искренне смеясь.

Когда я сжечь хотел свои творения,
Она сдержала пламенный порыв.
Мое любимое, родное вдохновение.
Моя Марго. Лишь с нею я был жив.

А я исчез. Несправедливо, знаю.
Она исчезла тоже. По углам
Вселенной наше разлетелось пламя,
Которое никто и никогда не знал.

О как она страдала, в горе, в плачах!
И я, больной душой, страдал вдвойне.
Но чувства наши все же что-то значат,
Раз даже черти разгулялись по земле.

И есть любовь! Не верьте, кто пророчит,
Что в жизни место лишь порокам страшным есть!
Любовь сильна! И тот, кто очень хочет,
Ради нее на гневную способен месть.

Любовь, которая сильнее смерти
И от которой закипает кровь.
Мы так хотели с нею плакать вместе,
А нам свободу подарили вновь.