Люди, как бутылки, из-под водки,
Грязные, в ошметках и пыли.
Сложены в кривые горы-стопки,
Что растут, ряды меняя в дни.
Ну а тот, кто ряд преумножает,
Открывает, пьет, прям из горла –
Мало. Он ещё их открывает,
Выпивая каждую до дна.
А потом, они лежат, пылятся,
И от верхних нижние трещат,
Им приходит время рассыпаться,
Чтоб другим трещать возможность дать.
24.02.2010
***
© Copyright: Фридрих Эш, 2015
Свидетельство о публикации №115080403911
Свидетельство о публикации №115080403911
Рецензии