Полночь-время когда возвращаются письма из океана...
Старый пёс устал выть от тоски...
Кто-то шепчет ещё слишком рано...
Там на мелком сознаньи реки...
Может это хрустальная кладка,
Или тот кто собрался едва,
Обозначитать свои притязанья ,
Но успел лишь промолвить слога...
Он прозрачный совсем невесомый,
У него даже нет пиджака,
Я не береге южном застыну,
Как фигура,что смотрит куда-то в глаза.
застывший...
© Copyright: Владимир Кушарев-Вода, 2015
Свидетельство о публикации №115080400167
Свидетельство о публикации №115080400167
Рецензии