Иногда...

Иногда кажется, что творчество - всего лишь способ освободиться от излишков подтекающей и просачивающейся "энергии жизни", той гремучей и прекрасной, живительной и ядовитой смеси восторга и ужаса, боли и наслаждения, что переполняет изнутри, сжимает и распирает, жжет и леденит. Когда кажется, что вот-вот схлопнешься в точку или взорвешься изнутри, родишься или умрешь, упадешь в пропасть или взлетишь без крыльев, когда невозможно дышать и жить - даже от того, насколько это легко, вот тогда... Сцедишь из себя немножко воскрешающего яда в сторону, пропустишь заряд через себя, слегка разряжая накопленное до волос дыбом, - и, глядишь, полегчает, и уже можно дышать и ходить нормально, без риска сорваться внезапно по вертикали в обе стороны. Уже опять можно смотреть в одно окошко и играть в те глупые и бессмысленные, но такие милые и необходимые игры, на которые мы и тратим, по большей части, свою жизнь. Уже можно снова не видеть, не знать и не чуять, и это такое невыносимое облегчение...
А иногда кажется, что творчество похоже на Поток - но это уже совсем другая история...

28.07.15