Я хотел бы нечаянно
вернуться в тот год.
Где меня ты встречаешь
у знакомых ворот.
Где под шум артиллерии,
голову ты не прячешь,
и как обычно в апреле
ярко горят твои пряди.
Ждешь письма моего,
не приходит оно.
Вот уже Новый год,
сын подрос, Рождество.
А у нас план «не сдаться»,
в бой идут старики,
те, которым за двадцать.
Все седые они.
Вчера Сашки не стало,
а сегодня Петруни.
Дорогая, устал я,
позабыл твои руки.
Пальцы привыкли к винтовке,
раздражение кожи.
У меня между ребер
немца остренький ножик.
Та калитка у дома,
что была вечно открытой,
помнит о всех героях,
что остались забыты.
Дорогая, любимая,
не печалься, не плач.
Я знаю, что ты не забыла,
наш последний, предвоенный
вальс.
Последний вальс
© Copyright: Дима Кононенко, 2015
Свидетельство о публикации №115080303098
Свидетельство о публикации №115080303098
Рецензии