July dubbling

«Разреши себе подумать. Не грусти — пройдёт.
В теме - мостики из ГУМа, в теме - самолёт»
© БГ & Калинка-Малинка

Реальность освещения зависит от того,
Лишь что за дозу принял ты житейского компота,
Как мир зафотошопил им в сознанье оборотном
И где оно сию секунду спряталось, во-во.
(Хоть, может быть, сегодня просто всё, как в сюре)).
Ты видишь солнце, но оно не круг, когда ласкает
И до початка насыщает душу неглиже.
Какая красота! Аж прям, компот мой, никакая!
Ты вечность фотошопишь в скрытый пост ума, в жж.
(Живой журнал — домашний сайт в твоей натуре)).
И вот та запись: «Нет, оно не светит так, как солнце.
Я долго вёл дневник в себе, он назывался "Соци-
Ум". Real Unreal — мой чёткий ник. Но это-таки хит.
Скорей, из фотошопа самолёт и я, хи-хи».
(Об этом, кажется, во всей литературе)).

«В тебе закатом красота размётана — для фона.
И самолёт — подлодка этой марианской зоны»
© Антуан де Сент-Экзюпери & ВМС

Оранжевым сияньем разливаясь за бортом,
Живое солнце жжёт на вечной вечеринке Бога.
И то ли лайнер, то ли спящего сознанья тога
Летит в закат... И где он, ты? Вечерний звон, бом-бом.
(Сомненье — нечто, что довлеет в дольнем мире)).
Ты выпал из ладони, фотошоп мой, обстоятельств,
Подъят на высоту и до костей, корней прогрет,
Как будто жизнь твоя, взаправдашний тебе приятель:
— Светись, — сказала, — и не убивай коммент, нет-нет.
(По сути, ты летишь на глубине, как гиря)).
И нечто мажет по глазам, лицу сверхстойкой краской
И лижет внутренности, в них вылизывая маску.
Ты рисовал всю жизнь его — оно тебя. Онлайн.
Ведь бессознательное есть сознание, бла-бла.
(Здесь много мудрости, коммерции и шири)).

«Мысль летит над Андами — солнечная маска.
С нею, на твоих коленках, поиграв, уснула дочь»
© Мистер Смех & Э

Поэзии! И за какой твой горизонт ей сесть?
Веб-камеры от Талантино ловят кайф бездумно.
Прикрыв глаза, ты смотришь как весь мир танцует румбу.
И ты, как все, за маскою, оранжевый весь-весь.
(Тебе не спрятаться лишь от себя, кошмарик)).
Всех игр, всех солнц, исчезновений всех висит страница
На сервере, поисковик мой, выжженном в июль.
Ты никогда не прилетишь под маской огнелицей,
Лишь стоит вылететь вечор в действительность. Буль-буль.
(Под маской нету глаз на дне твоих глаз карих)).
И вот сидишь, баюкаешь собою свой компьютер
И аватаришь фото для контакта, для уюта.
Ты нереален: вообще и так, для папарацц.
Всё освещение внутри. Мышь делает клац-клац.
(Пойди-поставь вино исчезновений в баре)).

© Sam Atman V Letosphere (Один Индеец))
2012