Твой мир, способный всё разрушить,
Как нож под рёбра кровью на песок.
Твой голос раненный хрипит - простужен,
И замолкает, каждому свой срок.
Твоя мечта - прожить ещё минуту,
Твой рот хватает молча кислород.
Война, родившая собой Иуду,
С тобою забирает этот род.
Ты проклят, мир уносит звуки,
Тропинкой тянется дорога в ад.
Дрожит рука под будущие муки -
Чертей работа. Каждый будет рад.
Что жизнь? Никчемная забава?
Прошла уже и близится конец?
Война, убийства, прочая отрава -
Её итог, твой жизненный венец?
Итог
© Copyright: Олег Цвира, 2015
Свидетельство о публикации №115080310327
Свидетельство о публикации №115080310327
Рецензии
1 куплет, 2-4 строчка. Возможно: песок - срок?
С уважением,
Наталья Шестакова 3 06.08.2015 06:46 • Заявить о нарушении
С уважением,
Наталья Шестакова 3 06.08.2015 06:46 • Заявить о нарушении
Наталья, спасибо! Вы нашли эту опечатку... Печальный итог моего маленького эксперимента - из 36 прочтений Вы первая. Может, первое четверостишие, может, простое открывание вкладки без чтения. Но Вам особое спасибо за внимательность и, конечно, за прочтение....
С уважением,
Олег Цвира 06.08.2015 10:26 Заявить о нарушении
С уважением,
Олег Цвира 06.08.2015 10:26 Заявить о нарушении