День рождения

Всю дрянь,накопившуюся в душе,
выплёскиваю в строчки...
Бочка с порохом.
Бочка на букву Ш.
Фитиль на бочке.

В голове светофором
высвечивает бред:
смерти,кости...
Вижу:весь рыжий
плетётся дед
в гости.

Он же умер.
Бабка наплела что-ль?
Что за наваждение?!
Прячусь в свитер я.
-Здравствуй,Толя!
С днём рождения!

Вон ты какой.Катерина сказывала-
с колокольню...
Я тут сальца принёс,
сметанки намазывай-
хороша больно.

Исхудал-то как.Зелёный весь.
Одолели тебя напасти.
Видать,нельзя как следует и поесть
при теперешней власти.-

Речь деда убаюкивающе ровна,
в голосе писклявая сила-
будто до сих пор не вылез из-под бревна,
которым его придавило.

-У нас тоже были не райские кущи:
две лошадёнки,да пара коров;
зато бы ты щи хлебал погуще,
на воздухе жил бы сыт и здоров;

женили б тебя-девки справные были,
хоть на показ;
на радость нам казаков бы растили-
не большевистских зараз.

Отобрали всё,будь они не ладны,
по бревну растащили дом...
Кушай,а то ведь дышишь на ладан-
душа держится в чём...

Учился бы-это надёжное дело,
поехал б в уезд,иль подаль,
и защищал бы от красных и белых
нашу мораль.-

Полыхнула огнями
светофорная станция...
Я встал,покачиваясь,рад и не рад.
-Дед,мы и после смерти моей останемся
по разные стороны баррикад.

Я мир ненавижу жёлто-зелёный,
для меня другого вовеки нет,
чем сжигающе-раскалённый
революции красный цвет!-

Хлопнула дверь револьверным выстрелом.
Свидание кончилось.Штиль...
На бочке с порохом быстро
догорает фитиль.