Для многих дом – храм тепла и покоя,
Для кого-то – просто место ночлега.
У меня же это поле жестокого боя,
Где стаканы так часто бьются о стены.
Здесь каждый день борюсь я с собою,
Убивая вопрос: «за что мне все это?».
Сюда редко заходит Вера с Любовью,
А о Надежде на кухне читаю в газетах.
Иногда тут бывает тепло и спокойно,
Но затишье это – зверь затаившийся.
Он выберет время, когда слишком больно,
Побежит на меня по слезам пролившимся.
И хотя в моем доме очень толстые стены,
Я засыпаю, поглубже засунув беруши.
И я слушаю, как бежит кровь по венам,
Чтобы стонов не слышать и криков не слушать…
Дом
© Copyright: Настасья Морозова, 2015
Свидетельство о публикации №115080205984
Свидетельство о публикации №115080205984
Рецензии