шнурок на рюкзаке

Я вернусь может ночью или под утро уставшим..
Мам, оставьте открытой старую скрипучую дверь..
Ты только, пожалуйста, верь.. Я здесь в этом городе немного отставший..
Пропавший..сбежавший..нелепый, с надкусанными ушами и жидкой гривой..
Безумненький зверь..
Кроме разных носков и цветных комнатушек хостела..
Рассмотрим утраченный временем асфальтовый град..
И очень лениво по переулкам цокая острыми тростями..
Как два Линкольна шествуют на парад..
Я и мой старый рюкзак..
Так задуманно верно, бродить каждый раз у окон чужих..
Видеть друзей их, улыбки и лица, немного каких-то других и друг другу своих..
Не завидую вовсе..оставь, я обычный.. Не думаю уже ни о чем много лет..
Об одиноких квартирах.. Я сам себе личный.. И вечно критично ..
Ну вот и обед..
Разбавлю бутылкой воды недопонимание..добавлю к глазам своим красноты..
Поем новой музыки с привыканием..и дальше топтать башмаки..
Со скорезлой скоростью улыбаясь тому, чем бы мог пренебречь..
Где-то встать, где-то лечь..никому ничего не доказывая..и кричать наяву и рассказывать :
Дайте же сделать добро тому, кто каждый день придумывал войну..
Кто каждый день был в собственном плену и очнулся уже за двадцать с лишним..
Кто детство видел лишь на картинках с вишней и гомонящей толпой ребятни..
Вот и поезд, вокзал..
Ты прими это.. Или мне объясни..
Я ведь правильно сделаю, если детей своих воспитаю как ты?..
Такими же почти сразу смелыми, взрослыми, гордыми..
Ну не такими больными как я, на койках и этими их аппаратами..
Полуживыми и мятыми..нет..не такими, а почти свободными..
В результате..