Стихи причудливым туманом
растают в мире суетном,
в его букете горько-пряном
блеснув, истают чуждым сном.
Толпы волненье легковесно,
недолог чувственный полёт
и ей совсем неинтересно
о чём, и кто подчас поёт.
Но если вдруг, душе согласный,
стих окрылит иль развлечёт
и как-то скрасит путь ненастный,
и в размышленья увлечёт…
Тогда, душе совсем не важно
кто ей тропинку проложил,
она шагает в мир отважно,
берёт крутые рубежи...
Поэт, уже и тем доволен
что не иссякнул человек,
что на извёстку колоколен
ещё креститься будет Век.
Свидетельство о публикации №115080203312