В тереме

Былое натрое не делится,
Но погружает в пелену.
И я сижу, как красна девица
В своем высоком терему.

Чего-то жду, о чем-то думаю,
Сосу реальность, словно клоп,
Пока судьбой, как пулей-дурою,
Не поцелован буду в лоб.

Мне разобраться нету времени,
Не мая вроде бы беду,
Зачем сижу я в этом тереме,
А на свободу не иду.

Нет бронебойного характера,
Чтоб эти стены сокрушить?
Одно я делаю старательно –
Умею душу ворошить.

Она дана как будто полностью,
А я на части разделю.
И той своей пытливой вольностью
Обратно целое слеплю.

Беря на зуб и препарируя,
Судьба, незыблемость твою,
Я будто сущность свою сирую
Преображаю и творю.

Углы у терема фактурные,
Да коридорчики узки.
Мои труды литературные
Меня спасают от тоски.

А витражи играют бликами,
На острых крышах – петухи.
А я, как инок перед ликами,
Творю, как исповедь, стихи.

В светелках с горницами убрано,
А в гридне – пудинг и бекон.
А мне все тягостно да муторно,
И свет единый – от икон.

Ту хворь не вылечит смертельную
И самый знатный эскулап.
Я жив убогою молельнею,
Куда сбегаю из палат.

Мне все иное – богоборчество,
Простои – смертные кресты.
Мне хлеб насущный – словотворчество
И живописные холсты.

Во мне живет душа философа,
Мне с нею сладко и тужить.
Когда-нибудь наемся ль досыта,
Чтоб жизнью праздною пожить?

Иль с этой страстью, словно с образом,
Лишь так нести свои грехи,
Бросая терем свой раз от разу,
Тот, на котором петухи.

2015