Маньяк

С грустною рожей с утра в метро. Знаю, пить надо меньше.
Чертова давка и так всегда. Как я их ненавижу.
Всякой работой проклял Бог сотни мужчин и женщин,
Так что они начали гнить и не читают книжек.
Им бы таким глупым, пустым – лишь бы дожить до завтра.
С ними внутри, черт их дери, мчится-грохочет поезд.
Сжатый с боков, меж дураков едет страдалец-автор.
Едет в бедлам свой по делам. Ну на работу то есть.
Кто же, кто он? Наполеон? Хэмингуэй? Овидий?
Автор - маньяк, он пьет коньяк, водку, пиво, мартини,
Все, что горит, и говорит, что поживем – увидим.
Он - идиот, он - Дон Кихот, он – романтичный циник.
Каждый герой и каждый король мог бы быть им воспетым.
Только герои загнаны в гроб и навсегда забыты,
А короли давно на мели, им не нужны поэты.
Правят теперь те, кто успел встать поближе к корыту.
О времена! И нахрена автору все таланты?
Надо кричать, а не молчать, только некому слушать.
Все это зря – буковки в ряд. Да и черт с ним, и ладно.
Автор - маньяк, он пьет… Он пьет. Так, наверное, лучше.