маршрут

У сильных мира сего гниёт броня на корню.
У светлых мира того вообще – какая броня?
Когда я перевалю туда, на истинный юг,
Ты как-нибудь помяни того, другого меня.

Его не звали Григорий, не звали Андрей,
Его не звали совсем никогда никуда,
И он не ел и не спал, и он не делал детей,
И всё что делаю я – для него - ерунда.

Я как-то видел его отраженье в стекле,
И синеву его глаз не так-то просто забыть.
И он оставил на моём захламлённом столе
Одну вещицу, которой здесь не может не быть.

И приходили друзья, и им было смешно,
Что я верчу эту штуку как последний кретин,
И отвлекали меня, и наливали вино,
И уверяли, что вещь должна пройти карантин.

Но это всё не беда, и это всё ерунда.
Я потерял эту вещь, её уже не найти.
А, потеряв, позабыл, как я проснулся сюда,
И не уснуть мне назад, и не припомнить мотив.

Я вижу, вы меня знаете. Имя, лицо,
Набор привычек, одежду, походку и смех,
Да я и сам не уверен, что я не из тех,
Самоуверенных и сумасшедших глупцов…

Похоже, сон был фатальным, и чартен прошёл
Не самым лучшим путём, не в самый лучший момент,
Но я гляжу за окно и говорю: «хорошо».
И вот трамвай подошёл, хотя номера нет.

Быть может, это удача, (пора, друг, пора),
Быть может это и есть мой последний маршрут,
И загремят буфера, и заскользят провода,
И не успеют за ним те, что меня стерегут...

Пускай всё будет как надо. Не надо кричать.
Возможно, старый билет ещё не вовсе истлел,
И если он не просрочен, я, возможно, успел,
Тогда, конечно, прощай.

Тогда я перевалю за нежилой горизонт,
Тогда я перегорю, как этот жёлтый закат,
И эта жёлтая заметь затянет зазор,
И за пустыми путями засиняет река.

1 августа 15 года