Сомнения безвестного поэта

   Уж лет так этак пять соседа вижу. И по утру, и  по росе он в сад идет опять. Ему давно за семьдесят уже. И в сад идет как на работу. И сад мой на его пути. И он общается со мной в охоту. Со мною делится о том, что много написал стихов. Четырнадцать  тетрадей сто-листовых. В них басни, строки про войну. И каждый раз один вопрос ему я задаю. Почему не выпускаешь в свет строку свою. Да мне не до того, в ответ. А в глазах движеньях тела совсем другое -не верю я в себя, в свою строку, боюсь а вдруг я недостоин. Он старше на 11 лет. Негоже мне давать совет ему. И вспоминаю, как много лет в себя не верил, и в папку складывал строку свою, писал лишь для себя, своей души. Но вот однажды, о строку  известного на Руси поэта, споткнулся как будто о свою. И стал читать его стихи и со своими вперемешку своим друзьям за праздничным столом. И не один из них не догадался, узнать стихи не смог, среди моих, стихи известного поэта серебряного века. И вот тогда уверовал в свою строку. И с верой той издал я книгу. О том я не жалею, а горжусь...Потом прозрение пришло. Что та строка его, а не моя.И я Никто, живущий на Земле, чтобы своей рукой его строку стелить на белый лист. Быть может  это предок мой. И он тоже Константин. И раз строка та не моя, взял "безымянный" псевдоним. С тех пор его строка, моя рука — струя И вместе с ним  одной струей творим.Я трусоват слегка, -ему уж нечего терять. Он дух и ничего уж не боится. И ночью спать мне не дает, чтобы в перо вцепиться. Мне говорит - мое перо -твоя рука Исполним мы свое предназначенье. Остаток жизни посвятить служению пиитом. Со мною ляжешь ты в века рукой своею безымянной Ты властью самозванной будешь нелюбим. Но ведь ты пожил на этом свете. Родил ты сыновей. Да не простых. Теперь займись моею книгой. Твори со мной пока твоя свеча горит,  как огонек во тьме и смуте. Тот огонек ты береги. Отбрось сомнения в моей строке. Своей рукой, моей строкой гори — твори!

Май 2014 г.