Не пройти к родному дому,
Сплошь полынь, да лебеда.
Больно режет по живому
То, что это навсегда.
Не от времени, от грусти
Повалилась навзничь дверь
И не выпустит, не впустит
Никого она теперь.
Покосилась влево крыша,
Вправо кренится стена.
Тихо так, что даже слышно
Пыль, летящую с окна.
Может это ходит мама
В белом ситцевом платке,
Возвращается из храма
С веткой вербочки в руке.
Или мой отец там ходит,
Курит горький "Беломор".
Взглядом пристальным обводит
Наш уютный, милый двор.
Ну, а может просто ветер,
Сквозь разбитое стекло
Из листвы берёз заметил,
Что я здесь стою давно.
Может это моё детство
В шортах с длинной помочёй,
Забежало в дом одеться
И вдруг встретилось со мной.
Заросла тропинка к дому,
К окнам с выбитым стеклом.
Больно режет по живому
Грусть о детстве дорогом...
К родному дому...
© Copyright: Виктор Васильков, 2015
Свидетельство о публикации №115080104070
Свидетельство о публикации №115080104070
Рецензии