Мы считаем сутки по ночам, а не по дням,
Пьём кровь соседей от заката и до рассвета.
Пять вечера, вчерашнее вино и кальян -
Вот оно какое, наше идеальное лето.
Всё происходящее слишком к фантастике близко,
Мы - поколение Пи, Проигравшие, Пьяницы, не спорю.
Наше море - это 1984 литра дешевого виски,
Под двадцатью тысячами лье промёрзшей колы.
Наше лето вместо любви зарядило дожди-пистолеты
И головной болью приставило их к нашим вискам.
Нам далеко до Чацкого и никто не подаст нам кареты,
Мы не нашли ни счастья ни новых друзей, прости нас за это.
Хотя никто из нас их, если признаться, серьёзно и не искал.
Наше лето
© Copyright: Денис Бакулин, 2015
Свидетельство о публикации №115080103876
Свидетельство о публикации №115080103876
Рецензии