Знаешь, друг мой… Мне как-то… пусто…
Полыхая в холодном поту,
Не могу разобраться в поношенных чувствах:
То ли это хочу, то ли то, то ли ту…
Не могу разогнать почерневшие тучи,
Или, если уж их не прогнать,
То хотя б оттереть, сделать чуточку лучше,
Но до неба, боюсь, не достать:
Низок рост. С табуретки и в кепке,
Даже если взобраться на Бурдж-Халифа,
Не суметь. Нет заветного: нет кокетки,
Что меня б заставляла летать.
Как-то грустно от этой мысли… Гробовая
Печаль - тоска, застилая мою кровать,
Всё косится и гонит от рая,
И не хочет никак отпускать.
Домовой у меня из нежданных:
Он не пьёт по утрам молока,
И не гонит чужих и незванных,
И не мирится наверняка.
Чёрт! Какие рождаются чувства
С окаянной печаль – тоски!
Знаешь, другой мой. Мне как-то пусто…
И давит виски….
Та Не
© Copyright: Аверин Павел, 2015
Свидетельство о публикации №115080103013
Свидетельство о публикации №115080103013
Рецензии