Воин

                Своей собственной, внутренней правды меч не имеет.
                В. Ф. Эрн


               

Воин гордо шел по полю,
Несмотря на якоря,
Сам которые построил,
Разве сделал это зря?

Видел он всегда в Отчизне
И чистилище, и рай,
Для которого и жизни
Своей ничуть, нисколь не жаль.

Выбрал путь себе тернистый-
Куда там к звездам, теплых б снов!
Скольких уж унес плечистых
Тот загребущий эшафот?

Воин тоже был мальчишкой:
Смех был част, как сердца стук.
Меняются не только стрижки -
Стон теперь роднее звук.

От лягушки и улитки
Отличало его то,
Что, распластавшись у калитки,
Он воскресал. И вновь живет.

Что смерть ему, если под боком
Такая жизнь? Без алтаря,
Нет ни семьи, ни сил, ни Бога,
Разве остался здесь он зря?

Пройдя сквозь серый и кровавый
Проливной дождь боевых мук,
Воспринимает он отравой
Тот мирный воздух наяву.

Мысли присуща кровля бредом,
Но ему не страшно одному.
Воин был бы человеком,
Если б было почему.

Но вопреки своей натуре,
Во власть былому естеству
Сегодня передали тело.
И ноги привели к Нему...

Воин гордо шел и плакал,
Буквы камня орося.
Воин просто был солдатом.
Разве делал это зря?