О настоящем

Ходит смерть кругом и рыщет.
И злобно головой крутя,
Она себе кого то ищет,
Зубами редкими скрипя. 

"Может тот, а может этот".
Бубнит она себе под нос.
Ох, сколько обламала веток...
"А тот пока что не дорос".

Ползёт к намеченной ей цели,
Держа в руках свою косу.
Вот он лежит в своей постели
Готовясь отойти ко сну.

В сон войдя свой безмятежный,
И обомлевши там от тех чудес,
Не почует поцелуй тот нежный
И душа уж не далече от небес.

Мякоть тела зачерствеет,
Больше не съузится зрачок...
Теперь от тела смертью веет,
Она взяла себе оброк...

Такое в жизни происходит
Не первый год, не первый век.
Она всё между нами ходит,
Свой отрабатывает хлеб.   

А мы зовём её поближе,
И яду капая в глаза
Всё ждём когда же нас оближет 
Её пахучая слюна. 

Быть может это нас заводит.
Вгоняет по-уши в экстаз...
Ан нет, она нас за нос водит,
Желая нас прямо сейчас.

И тела не внимая боли,
И разум отрубая на года,
Ищем для себя желанной воли,
Уходя навечно в никуда.