из сотен слов я выбираю три.
болтаются без привязи и бьются,
считают ребра с хрустом изнутри.
но выходы пока что не найдутся.
хочу... запомнить запахи твои...
пока с одышкой город нагибает
неистовый июль, насилует, дробит,
по стенам медленно сползает.
хочу и чувствую касание двух кож...
у лета хищные звериные повадки,
я падаю к нему... ты на него похож.
слова освобождаются от хватки,
слюной ложатся мерно под язык.
возьми их сам, они твои до капли.
в конце июль, он без тебя поник...
я заново дышу, а город моет лапы.
30 июля 2015
июль
© Copyright: Анна Морган, 2015
Свидетельство о публикации №115073100794
Свидетельство о публикации №115073100794
Рецензии